Baby P es uno de esos fantasmas. Lleva acompañándome silenciosamente 6 largos días, y no pueden ni hacerse la más remota idea de lo que siento cada vez que cierro los ojos, cada vez que miro su fotografía -que es la que les muestro-. Tengo su imagen y su historia tan dentro, que he decidido utilizar esta página como desahogo.

Les adelanto que lo que les voy a contar no es agradable.

Baby P tenía 17 meses y murió en agosto del año pasado. Durante los últimos ocho meses vivió un auténtico calvario de manos de su madre, el compañero sentimental de esta, y un amigo. Lo torturaron sistemáticamente, usándolo literalmente como un “saco de boxeo”. Todo ello ante la pasividad policial, judicial, vecinal, familiar y de los servicios sanitarios y sociales, que llegaron a visitar hasta en 60 ocasiones al pequeño y a los que nunca les parecieron suficientes las pruebas.

Durante sus últimos ocho meses de vida, el pequeño acudió al hospital en varias ocasiones con moratones, traumatismos, mordeduras, quemaduras. Según se desveló en el proceso, el novio de la madre le hacía cortes en los dedos con un cuchillo y le arrancaba uñas con un alicate. Murió con más de cincuenta secuelas de las palizas a las que era sometido, entre ellas ocho costillas rotas, una oreja rajada y el cuerpo paralizado por una fractura en su columna vertebral. En su agonía fue dejado en su cuna hasta que murió de un fatal puñetazo en la cara que incluso le arrancó un diente, que posteriormente fue encontrado en su garganta. Allí se lo encontraron, en su cuna, con el cuerpo y la cara destrozados, bañado en un charco de sangre. Un inocente niño rubio de ojos azules de 17 mesecitos de vida.

Pobrecito, de verdad. Que rabia y que asco tan profundo siento ahora mismo.

Jamás en esos 17 meses de triste vida sintió la dulce caricia de una madre. La increíble sensación de dormirse en sus brazos, entre el calor de su cuello, con la completa tranquilidad de que con ella nada malo puede pasarle, porque el vínculo sagrado que une a una madre y su hijo le protegerá siempre. La risa verdadera y contagiosa que delata la felicidad de un niño. Descubrir el mundo bajo los ojos sabios y experimentados de sus padres. La paciencia infinita con sus travesuras. La complicidad que se crea a través del juego. Los besos y la ternura cuando se va a dormir y cuando se despierta.

Para un bebé, toda la belleza de la vida radica en el amor de sus padres y eso es lo que le arrebataron a Baby P. Es precisamente esto lo que un Estado debe velar y proteger, estableciendo las medidas de seguridad necesarias, y ejecutándolas con firmeza. Lo contrario es demagogia. Nos estamos creando un mundo de gominola, donde todo es chupi y corazón, corazón. Vivimos en una burbuja donde ante lo feo, lo que distorsiona este mundo de Bambi, nos ponemos una venda y nos convencemos a nosotros mismos a negar la verdad, que es lo que en realidad le pasó a las 60 personas de servicios sociales que visitaron al pequeño, “tiene que tratarse de un error” –pensarían-, “no puede ser tan horrible”. Y es que ahí fuera hay borreguitos, pero también lobos con muy mala sangre y muy hijos de puta, que están deseando hacer daño si les permites un palmo de terreno.

Lo que evita que un día alguien, decida coger la escopeta, cargarla bien de plomo y ajustar cuentas, es la confianza en que existen garantías suficientes para que esto no vuelva a ocurrir.

Lamentablemente sigue y seguirá ocurriendo.

Baby P, donde sea que estés…descansa en paz.

No voy a aburrirles con teorías que justifiquen tan interesante reflexión, porque al final todo deriva en que –como creo haber dicho alguna vez- el que escribe, siempre ha entendido esa labor como una estricta “representación popular”, ni más ni menos. Ante la imposibilidad manifiesta de que aproximadamente 46 millones de españoles caines, analfabetos, arrogantes, insolidarios y maleducados –entre los cuales me incluyo-, nos encerremos a debatir, como demonios organizamos este viejo país sin matarnos los unos a los otros, decidimos elegir mediante voto a un nutrido grupo de valientes muchachotes con estudios, buena educación e ingeniosas ideas para que nos representen y aporten soluciones.
El problema de los políticos, es que en la mayoría de las ocasiones, la presunta representación termina escondiendo una perfecta coartada para la consecución de intereses propios. Y mientras tanto se utiliza el viejo recurso romano de “pan y circo” para mantener contento y distraído al populacho, que aplaude entusiasta tan magno espectáculo. Claro que intenta explicarle a mis primos que es eso del Imperio Romano y del pan y circo y te dirán que les gustó mucho “Gladiator”.

Pensaba en esto el otro día, mientras recordaba la mala pasada que le jugaron los micrófonos, la víspera del desfile de las Fuerza Armadas, al presidente del Partido Popular Don Mariano Rajoy, cuando a modo de confidencia personal le indicaba al señor Arenas: “Mañana tengo el coñazo del desfile. En fin un plan apasionante”.

Créanme que en contra de lo que pudiese parecer, no critico la frase. De hecho comparto totalmente la afirmación. Cuando alguna vez he puesto la televisión no suelo aguantar más de una hora y casi siempre me reservo para la Legión, por los que siento absoluta devoción tras escuchar a uno de sus miembros explicar lo siguiente: “Cuando un legionario que está en un apuro grita: ¡A mi la Legión!, se va, aunque el compañero no tenga razón en la discusión”. Eso es lealtad y tener los cojones bien puestos, así que son los únicos que me inspiran confianza.

Dos niños y una niña belgas de siete y ocho años saquearon el sábado 143 tumbas en el cementerio de Essene, en Brabante (Flandes, a 20 kilómetros al noroeste de Bruselas), lo que ha provocado numerosas denuncias, según fuentes judiciales. Debido a su corta edad, la fiscalía no puede tomar ninguna medida contra los niños, que explicaron que “se aburrían”.Los servicios sociales del tribunal de jóvenes de Bruselas han abierto una investigación para saber si los menores tienen dificultades en su entorno familiar.

Cabroncetes las criaturas, ¿No les parece?

Pero, no se dejen impresionar por la barbarie. Hay cosas mucho más interesantes en esta noticia. Si les atrae jugar a sagaces detectives claro.

Veamos; la Real Academia de la Lengua define “saquear” de la siguiente forma:

Saquear.

1. tr. Dicho de los soldados: Apoderarse violentamente de lo que hallan en un lugar.
2. tr. Entrar en una plaza o lugar robando cuanto se halla
3. tr. Apoderarse de todo o la mayor parte de aquello que hay o se guarda en algún sitio.

Parece extraerse del texto por lo tanto, que los angelitos se llevaron cuanto había en las 143 tumbas o buena parte de ello.
Teniendo en cuenta que el peso estándar de una pala de obra es de tres kilos y medio y las tumbas suelen tener una profundidad de dos metros, pues aplicando una sencilla regla matemática me salen…vamos a ver si…tengo una calculadora a mano…¡¡286 metros!!

Cuidado con estos, que los dos bambinos y la nena se han cavado en una noche 286 metros con siete y ocho años. Yo no se si aquí también hay ojeadores de esto y tal, pero desde esta humilde página recomiendo a cualquier alcalde que pretenda meterse entre pecho y espalda un soterramiento de la M-30 o tener un Metro de primera, que no les pierda de vista, porque con estos tres se ahorran una tuneladora en cuanto cumplan los dieciocho.

En fin, que bromas a parte, quiero imaginar que el periodista confundiría “saquear” con “profanar” y que las criaturitas, en realidad, se dedicarían a destrozar lápidas o a hacer pintadas en las mismas. Lo cual no le quita miga al asunto, ya que estamos hablando de un número considerable de tumbas, que imagino, además, que tendría lugar a unas horas en las cuales no habría nadie en el campo santo, es decir, que sucedería con nocturnidad y alevosía, y porque el suceso lo llevaron a cabo, por aburrimiento, niños de siete y ocho años.

Y claro, cuando uno lee estas cosas, no puede evitar establecer comparaciones con lo que era mi infancia cuando tenía la misma edad que los precoces gamberretes. Y que quieren que les diga, que a mí, por ejemplo, los cementerios me siguen dando repelus hasta de mayorcito, y procuro estar lo mas lejos posible no sea que me cojan cariño, así que háganse una idea con 7 años. Que con esa edad estaba en la cama en cuanto salía “Casimiro”, es decir, a las ocho y media, y que este que escribe no se aburría con esos años jamás, lo que me faltaban eran horas al día para seguir jugando. Y que conste, que aburrirse es el escenario idóneo para que se active el mecanismo de la imaginación y surja la creatividad…si yo les contase cuantas cosas han surgido de un aburrimiento.

Pero el problema aquí es otro. Por regla general, hoy en día a los niños se les “cría” –o mal cría, según se mire- pero no se les “educa”. Es decir, se les viste, se les lava, se les da de comer, se les peina, se les corta las uñas y pare usted de contar. Porque de “educar” ya se encargan los marcianitos de los videojuegos, los dibujos mangas japoneses para retrasados mentales, las tetas sin paraíso -o como coño se llame el invento- y las revistas donde desde la mas tierna infancia se les enseña a ellas a ser lumis de primera y a ellos matones de barrio con pantalones cagados y gorra de béisbol –como que aquí se juega al béisbol de toda la vida, no te jode-. Pero nadie enseña modales, ni respeto, ni a coger un libro o un tebeo de Mortadelo, Asterix o Tintín.

Y si me molesta es porque estas tiernas criaturitas “criadas” pero no “educadas”, tarde o temprano se convierten en hombrecitos y mujercitas, y los heredamos toda la sociedad, ustedes y yo.

Yo era uno más de los, aproximadamente, doscientos alumnos que acudían a su clase. La gente se amontonaba a la entrada del aula en busca del codiciado asiento, y los últimos en llegar se conformaban con quedarse de pie entre los pasillos, a la espera de tener mejor suerte la próxima vez.

Jamás me perdí una de sus clases –y eso que era más asiduo a la cafetería que a las aulas-, y nunca vi un pupitre vacío.
La espera siempre era tensa, la gente bromeaba y departía ruidosamente sobre distintos temas; pero cuando se abría la puerta de inmediato el silencio se tornaba sepulcral. Siempre entraba serio, cabizbajo, sumido en lo profundo de sus pensamientos. Subía al estrado, se apoyaba despacio en su mesa mirando siempre al suelo, y tras unos segundos, que a mi me parecían eternos, levantaba despacio su mirada y nos saludaba con un “buenos días” acompañando la frase con una leve inclinación de cabeza.

A partir de ese momento comenzaba hora y media de viaje por las entrañas de lo que fuimos. Nos llevaba al pasado y nos traía de nuevo de su mano para que reflexionáramos en el presente. Nosotros le seguíamos hipnotizados. Nadie cogía apuntes, si acaso alguna nota sobre bibliografía. No era necesario, sólo escuchábamos y aprendíamos a pensar. Nos hacía entender que la Historia con mayúsculas, es la clave de lo que somos. Y no es que los hechos se repitan, sino que esos hechos los origina la naturaleza humana, y es esa misma naturaleza la que se manifiesta siempre de la misma manera, porque está en nuestros genes, en nuestras raíces mas profundas y en nuestra concepción como seres humanos; la envidia, la codicia, el poder y todo ello unido a la incultura, a la ignorancia que nos lleva al extremismo. Unas veces nos hacía reír, y otras provocaba que nos removiésemos incómodos en nuestros asientos. Y puedo asegurarles que nunca aprendí tanto como en aquella clase. Dejó una huella imborrable en mi memoria y en el sentir colectivo de los que asistíamos a su asignatura. Huella que iba mas allá de la materia impartida y entraba en el terreno del “deber ser”, de pasar por la vida dejando una impronta de convicciones, en valores como el compromiso, la honestidad, la entrega, ser una persona de bien. Acompañado de la cultura y el conocimiento como herramienta de defensa ante la intolerancia, el abuso y la manipulación.

No recuerdo el nombre de uno sólo de los otros profesores. Los he olvidado a todos. No aprendí nada de ellos que no viniese en los libros. No despertaron en mi ni una emoción, ni un interés nuevo por algo que no tuviese ya antes. Y por supuesto sus clases estaban vacías. A veces vacías hasta del mismo profesor que las impartía. Por regla general esto es lo normal. Personas carentes de ilusión en lo que hacen, sea lo que sea. Incapaces de transmitir nada a los demás porque nada tienen. Personas que no tienen motivaciones por prácticamente nada. Que pasan por la vida como amebas, con un guión marcado, y que se levantan y acuestan con un mismo discurso aprendido. Ignorantes del preciado don que significa estar vivo y lo prontito que se acaba.

Afirmaba Giordano Bruno, que lo peor no es morir por haber defendido un ideal, sino no haber tenido ninguno por el que mereciese la pena entregar la vida.

Hay otras muchas personas que, como mi profesor, dejaron su huella en otros campos, y no sólo en lo profesional. Y aunque sus nombres se pierdan en el olvido, la impronta que dejaron en las personas que les acompañaron, facilitará que pueda seguirse transmitiendo a futuras generaciones.

Hoy se que tuve la enorme fortuna de cruzarme con una de esas personas. Desde aquí mi más honesto cariño, agradecimiento y admiración a su figura. Gracias profesor.

Imagino que ya estarán al corriente de la noticia que les voy a contar porque sucedió a principios de agosto, pero por si acaso yo les hago un pequeño resumen para que no pierdan detalle.

Resulta, que el que fuese número uno de la coalición ICV-EUiA por la provincia de Tarragona en las últimas elecciones generales, y actualmente concejal del Ayuntamiento de Torredambra, Don Lluís Suñé Morales, escribe un blog como este –pero de más fuste y con más visitas-, donde el muchacho, que se define independentista y se siente catalán hasta la medula espinal y mas allá, disgustado por el actual sistema de financiación autonómica, y cansado de “las voces anticatalanas” que promulgan a los cuatro vientos que los catalanes son unos insolidarios a pesar de que “aportamos, y mucho, a la riqueza del conjunto del Estado”; no se le ocurre otra cosa, con el sano propósito de “limpiar” tan horrible imagen, que lanzar una supuesta campaña de apadrinamiento internacional con una foto –que arriba les adjunto- donde aparecen, dos niños medio desnudos, con la cara llena de chorretes, y con el siguiente lema: “SOS. Extremadura needs you”, “apadrina a un niño extremeño por 1.000 euros al mes”. Con dos cojones.

Mira que hay provincias con las que meterse, y aquí mi amigo el almogávar no se le ocurre otra cosa que tocarle los huevos a mis primos. Creo que este pobrecillo no ha leído el artículo que les conté hace un par de semanas sobre el alcalde, y no sabe todavía como se las gastan por ahí abajo. Y es que eso es lo que tienen los analfabetos, que suelen despreciar aquello que ignoran.

Por lo que a mi respecta, no les negaré que mi primer impulso fue mentarle a su madre. Pero mi buena amiga Pilar –fiel lectora de esta página- me insiste en que soy “un radical, un bruto y un partidista” y que me voy a quemar en el infierno por hereje y no se cuantas cosas más, sobre todo porque no comulga con lo expuesto en mi anterior artículo. Así que siguiendo sus sabios consejos he decidido aplicar templanza, reflexión y mano izquierda. Y oye, que sorpresa la mía. Que ha sido mano de santo, que he visto la luz y que ni voy a acordarme de sus muertos ni voy a mentarle a la madre. Todo lo contrario, he decidido a partir de ahora sumarme a la propuesta del figura.

Porque que quieren que les diga, mis paisanos, con tantos niños semidesnudos que criar, con los pelos alborotados y colgados de los árboles, pues no han tenido tiempo de analizar fríamente la noticia como yo. Y es que, bien pensado, eso de que alguien apadrine a mi hija y me de 1.000 euros al mes, pues a mi me parece bien. Por ese importe yo le nombro padrino de su boda si es preciso. De hecho voy a proponer que lleve esto hasta sus últimas consecuencias y apadrine adultos también. A mi, sin ir mas lejos, me puede ir ingresando religiosamente el importe establecido mensualmente, porque si no me equivoco, esto de apadrinar consiste en que a mi me dan los dineros y yo le voy enviando fotos para que las ponga en su casa y presuma de solidario, y además le cuento las cosas que se están haciendo gracias a su aportación. Pues sin problema, que cuenten conmigo que yo le mando fotos típicas extremeñas de indígena de boina abrazado a un cochino, otra tumbado debajo de una encina filosofando sobre la bellotita y sus propiedades y también le cuento el buen uso que le doy a su dinero comprándome un jamón o tomando raciones de secreto y guarrito frito, que por cierto, está igualito de bueno que los calzots esos que come el fulano este.

En fin, que como dice mi cuñado Joselito: “De Despeñaperros para arriba….Alemania”.

   Los domingos de mi infancia están asociados al Rastro de Madrid. Imaginen la estampa, cuatro críos de no mas de 9 años, agarrados unos a otros de la mano con la prohibición expresa de soltarse bajo ningún concepto, so pena de perderse en una marabunta humana; como directamente sacado de esa estupenda película dirigida por Fernando Palacios, “La gran Familia”, donde el pequeño Chencho de apenas dos años se perdía en Navidad entre la multitud de la Plaza Mayor, y el abuelo (ese grandísimo actor llamado Pepe Isbert), gritaba desesperado “¡Chencho!, hijo mío, ¿dónde estás? ¡Chencho!…” protagonizando, sin duda, una de las escenas mas recordadas del cine español.  En nuestro caso nunca llegamos a protagonizar escena parecida, pero si conservo el recuerdo intacto de la impactante experiencia que suponía para un piltrafilla de menos de un metro de altura  verse metido en medio de aquel bullicio, arrastrado por la mano segura de sus padres, y con esa extraña mezcla de desconfianza ante lo ajeno y el deseo irrefrenable de investigar por tu cuenta todo aquel desconocido universo de nuevas sensaciones y posibilidades.

   Aunque lo que recuerdo con mayor claridad era la posterior visita a un bar de tapeo donde de siempre han servido una de las mejores patatas bravas de Madrid; y no se el porque de ese recuerdo, pero hay cosas que se guardan en el subconsciente con toda la claridad del mundo, independientemente de la importancia o no del hecho y del tiempo que haya transcurrido.

    La cuestión es que ese bar se ha mantenido siempre igual hasta el día de hoy. Y es uno de esos espacios de los que les hablaba al principio; donde uno acostumbra a ir y el simple hecho de cruzar la puerta, pisar ese suelo y apoyarse en la barra, hace que afloren de golpe todos los recuerdos de su pasado. El vermouth que pedía su madre, la cerveza de su padre, las mirindas y la coca-colas, la ración de bravas, las risas, las conversaciones de adultos, las peleas de niños, etc.

   Pero mire por donde, esta semana en uno de esos perderse callejeando, por aquello de los calores del verano le entra a uno la sed y un poquito de hambre, y pone camino al citado bar para de paso encontrarse con sus viejos fantasmas, y cuando llega a la puerta se encuentra “¡¡Oh maldición!!”, que el bar es otro bar, bueno es el mismo bar, pero le han pintado las paredes de naranja, le han añadido mesas y sillas de diseño, han puesto otra barra distinta, televisores LCD colgados de las paredes, cámaras de seguridad y toda la parafernalia; todo muy cool y moderno, y que mis fantasmas y recuerdos se han ido al carajo de un día para otro, y que lo único que queda de mi cápsula del tiempo son dos ridículas vitrinas en las que se exponen dos espejos rotos, y una inscripción a pie de urna donde textualmente pone (les juro que no les miento): “restos de los espejos originales, destrozados por un acto vandálico”.  Les aseguro que no fui yo, pero ganas me entraron de destrozar todo el local como si de un borracho inglés en Benidorm se tratase.

   Y lo que me jode realmente no es que se carguen mis recuerdos, que eso al fin y al cabo me importa un pijo porque son míos y ya me encargaré de guardarlos donde me plazca. Lo que me molesta es esa estúpida moda de hacer desaparecer todo lo que tiene años y por tanto historia para reconvertirlo en moderno y super guay. Como si tener “solera” no fuese ya sinónimo de atractivo e interesante…hay que joderse lo gilipollas que son algunos.